eva villamar

Porque creo que la belleza existe en cada rostro y sobre cada piel. Y quiero que lo descubras conmigo...

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La verdadera Navidad

Este año… No, empezaré de nuevo.

Estas fechas están siendo diferentes a las mismas en otros años. Es curioso como pequeños cambios pueden marcar la diferencia de manera tan notoria y, al mismo tiempo, imperceptible. Sus palabras fueron “la Navidad empieza con un adorno”, y con su tierna sonrisa dejó caer sobre mi mano un corazón de cristal rojo, un sencillo y hermoso corazón que colgué inmediatamente del pomo de una puerta, he de confesar que sin demasiada fe, pero no por ello menos emocionada, pues el gesto, la intención, la ternura, habían conseguido sobrecogerme.

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Beatriz y Javier

El amor llega en su justo momento. En ocasiones se hace esperar, y el corazón se impacienta. Los cajones de la vida se van llenando de momentos pendientes de compartir con ella, con él. Se guardan besos, se esconden silencios, se ensayan sonrisas. Y un buen día, sin más, lo entiendes, lo sientes, lo vives y lo quieres para siempre. ¿Quieres casarte conmigo? contigo si, contigo quiero.

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El romanticismo entre horquillas

No seré yo quién te despeine. No me atreveré a cubrir de nuevo las curvas de tu cuello, los lunares de tu espalda, a ti. No seré yo. Dejemos ese trabajo en manos del tiempo, del ansia y la risa, dejemos que esa flor empolvada se desprenda coqueta, como coqueta estás ahora.

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FRESH, la polémica nueva fragancia de MOSCHINO

Es posible que el problema sea mío. Tal vez haber nacido en el 72 influya en mí más de lo que pienso. Y es que en mi generación una niña tenía que aprender a cocina, a lavar, a planchar, mientras que el niño podía jugar a la pelota en la calle. Porque esos eran nuestros lugares, sin opciones, aunque ambos tuviésemos deberes del colegio. Se suponía que, por ser mujer, nacías con una fregona colgando del cordón umbilical y ese sería tu deber en cualquier situación y para siempre. Es más, la mayoría de hombres (mis disculpas a los que no lo hacen) criados en esas generaciones y anteriores, cuando son preguntados acerca de su comportamiento en relación a las tareas domésticas, pronuncian frases como “yo colaboro, eh”, “yo ayudo”… ¿perdón?!?! Y contestan así, porque así han sido educados. Aunque, señores disculpen, tampoco se han molestado en cambiar, al fin y al cabo es muy cómodo tener sirvienta. Y MOSCHINO lanza al mercado FRESH, una fragancia presentada dentro de un envase que emula un limpia cristales. No me lo podía creer.

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Sólo si eres mujer, solo si has escuchado frases como las que citaba anteriormente una y mil veces, entenderás mi enfado. [Read more…]

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La chica danesa y la búsqueda de la identidad

Hoy he estado en el cine. La chica danesa. Me apetecía mucho ver esta película por su atractivo estético y así poder contaros, como he hecho en otras ocasiones, mi visión de su maquillaje, de su trabajo (sutil, respetuoso y elegante, en este caso) de caracterización. Pero me ha superado la historia, me ha superado a mí y a cualquiera que no se quede en la superficie. A cualquiera que, sin necesidad de confidencias con el acompañante, en un ejercicio de lenguaje interior, necesario y vital, difícil, imposible, a veces, se atreva a viajar hasta la verdad absoluta, abrumadora incluso. El ejercicio de encontrarse, de ser, de vivir, con el estómago al aire y la coherencia como única arma.

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After party…

Está bien, iré. Supongo que entre mi aburrimiento y su insistencia haré un hueco esta noche para salir de casa. Son demasiadas noches encerrada, demasiadas noches intentando olvidar, tantas, que la olvidada empiezo a ser yo. Esta noche me recupero, pinturas de guerra y cuero, esta noche le preguntaré al espejo quién es la más bonita del cuento. Quizá su compañía no resulte tan aburrida como en el trabajo. Porque necesito respirar y el aire de la noche es más aire para mis pulmones, es más cierto, más libre. La noche, su excusa y mis tacones. Me voy.

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Al cáncer no le importa el color

A mi abuela materna se la llevó un cáncer. Me la robó esa maldita enfermedad que no entiende de géneros, ni de terminología, ideología o edades. A esa enfermedad todo le da lo mismo, por lo visto a mi Ayuntamiento no. Soy mujer, tengo 43 años, nacida en Coruña y residente en Coruña. He esperado hasta hoy para escribir acerca de la III CARRERA DE LA MUJER, porque guardaba una esperanza de que el Ayuntamiento rectificara su posición, digo posición por no decir zoquetería y, al fin, acudiese al evento. Pero no lo hizo. Al parecer vestirse con una camiseta rosa es un símbolo machista (según la Concejalía de Igualdad), al parecer que sea una carrera de mujeres es un símbolo machista, al igual que recibir obsequios de los patrocinadores tales como revistas del corazón o cosméticos. Y, por esas “poderosas” razones retiraron su apoyo a la carrera, no asistieron, no estuvieron. Fallaron, y punto.

foto: javier alborés
foto: Javier Alborés

Fuente: carreradelamujer.com
Fuente: carreradelamujer.com

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Vuestra vida es solo vuestra

Tenía pensado hablaros de maquillaje, hace mucho que no escribo, os debo mucho y las ideas se amontonan en mi cabeza pidiendo sitio. Pero ya me conocéis. Ya sabéis que cuando algo me molesta en la garganta, tiro pinceles y abordo teclas, porque tengo que contarlo. No pretendo conseguir nada, puede que aclarar mi mente o, simplemente, recuperar el apetito.

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Si ellos pueden, yo también

Llega un momento en la vida en el que el paso del tiempo se muestra, a su manera, pero llega para quedarse. Ante sus efectos, básicamente caben dos opciones, el camuflaje o la aceptación.

En mi caso el tiempo decidió, algo más temprano que tarde, cubrir de blanco mi cabeza. Tengo 42 años y el 90% del pelo cano. Además crece a un ritmo acelerado, lo que me conduce (mejor dicho, conducía), a recurrir al tinte cada 20 días como mucho, cuidando ya la forma de peinarme para que no se viese la raíz. Obviamente incómodo, molesto, poco estético y, últimamente, hasta ridículo. Y me cansé.

Me cansé de pelearme contra mi misma cada mes de mi vida desde hacía ya no se cuántos años. Me cansé de pensar que no tenía otra opción que teñirme las canas, porque una mujer no tiene el pelo blanco, solo las ancianas lo tienen, mejor dicho, las ancianas y Richard Gere. Ellos si pueden tener el pelo blanco, son más interesantes incluso, yo, simplemente, soy vieja. Aquí opto por reírme, si reírme de unos parámetros que miden el atractivo por el color del cabello, es banal, es triste, hasta aburrido, incluso. Yo solo quería tener la opción de poder elegir sin sentirme presionada por esta sociedad que hemos construido a golpe de mentiras y photoshop. Tomar una decisión en base a una sola premisa, a un único aspecto, yo. La única opinión que tiene que importar es la mía. A la única persona a la que tengo que gustar es a mi. No son mantras que esté repitiendo para creer en ellos, solo pretendo mostraros un poco el camino interior que he seguido hasta llegar a la decisión de NO TEÑIRME MÁS. [Read more…]

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Felices Fiestas… a mi manera

Te extraño, te necesito, te quiero en mis días, para que sean días y no fechas perdidas. Busco tu recuerdo para llenar tus ausencias, y me faltan palabras para contarte lo grande que es el vacío que dejas. Me pierdo entre las calles caminadas y las risas compartidas. No eres un fantasma, eres mi amante, eres mi amigo, eres mi amiga, eres mi hermana, eres mi compañero, eres mi aliada, eres mi confidente, eres un instante, eres para siempre. Eres tú, ¿lo entiendes? Y no me importa que sea Navidad, que te vea o no te vea. Porque no importa lo llena que parezca una vida, sin amor está vacía. Y ese es mi regalo en estos días, para ti, si, para ti, que estás conmigo cada día, a tu manera y yo a la mía. Te regalo mi amor…

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Dedicado a todas las personas que se han cruzado en mi vida, para bien y para mal, porque gracias a todas ellas soy lo que soy y aquí me encuentro. Personas para olvidar, personas para el recuerdo. Pero que nadie me falte, nadie de esas que llevo dentro, porque me faltaría el aliento. Y que el nuevo año nos permita construir sueños que perseguir con los que dar de comer al alma. Sed felices, siempre.

 

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El cambio de Renée, la misma respuesta de siempre

Si, es cierto, no parece ella, no está guapa, estaba mejor antes, bla, bla, bla… Renée Zellweger sorprendía al mundo y al espejo con un rostro que la hacía casi irreconocible fruto, según declaraciones propias, de su estado de calma y felicidad actual. Y, como era de esperar, en cuestión de segundos las redes sociales y menos sociales ya la habían recubierto de etiquetas nada favorecedoras. Como siempre, la misma respuesta de siempre.

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el “despues” de Renée

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Matrimonio. Amor. Tú y yo. Nuestra vida. Nuestro día.

Matrimonio. Palabra regia. Respeto. Fijar la fecha, lo primero, después de averiguar si pueden los tíos de Venezuela, aquellos de los que no recuerdo su cara. Mi madre te regala el vestido, ya sabes que no le gustan los escotes. La camisa tendrá que ser blanca, como quiere mi padre. Y hay que pensar en las mesas, no podemos juntar a tu prima con la mía o se lía. Tendrá que ser por la iglesia, ya sabes. Y además….. así, no.

Matrimonio. Amor. Tú y yo. Nuestra vida. Nuestro día. Lo recuerdas, ¿verdad?, aquel rincón lleno de flores que descubrimos el último día de verano, aquel en él que me enamoré de tus tobillos y tus lunares para siempre. El día de la boda quiero ver tus tobillos. Amor. El tacto de tu barba en mi mejilla, no quiero que te afeites, no quiero que te ates las ganas a una corbata. A cambio yo dejaré que huelas mi pelo, usaré el champú de lavanda, el que te recuerda a la primavera. Pero con los labios rojos, para que me manches de besos. Llevaré la pulsera de la abuela, quiero que esté conmigo. Estará con nosotros.

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Hoy me ha enfadado la celebración

No se si es porque soy un año más vieja, y mi mal humor es más agrio y menos conformista. No se si es porque estoy cansada del invierno, que más que una estación, semeja un estado de ánimo enmohecido y cansado. El caso es que hoy me ha enfadado la celebración: “Día de la mujer”. Y mi enfado nace de una pregunta, ¿todavía necesitamos un día para ser recordadas?, ¿todavía?

Cuando se inventa un día de “algo”, ese “algo” es sinónimo de grupo débil, minoría, desventaja social o económica, desamparo, necesidad. Y no puedo evitar que un escalofrío me recorra el cuerpo al constatar que las mujeres necesitamos uno de esos días. Que nadie piense que busco un trato preferente, precisamente busco todo lo contrario. Busco que llegue un tiempo en el que la igualdad esté tan instalada que no haya día para nadie, porque nadie lo necesite. Que solo queden celebraciones en el calendario, motivos de fiesta y alegría. [Read more…]

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Y Miss Goya 2014 es… Dafné Fernandez

Tiene que ser difícil vestirse de gala, sobre todo sin dejar de ser una misma. Complicado encontrar el estilismo adecuado, subirse a unos enormes tacones sin costumbre, maquillar los nervios y las ansias, ser elegante sólo si te da la gana, saber llevar estridencias y comentarios. Si, tiene que ser difícil.

Anoche una alfombra roja se llenó de mujeres con ganas de cámaras amigas, que hicieran justicia al tiempo empleado en engalanar las ilusiones y la dura profesión. Anoche, en la 28 edición de los Premios Goya me faltaba un premio, y me lo he inventado: Miss Goya 2014. Y la ganadora es Dafné Fernandez, sin lugar a dudas.

Por saber llevar un vestido blanco. Es difícil, el blanco siempre es arriesgado. Supongo que su estatura ayuda, que sus delicadas maneras de bailarina ayudan, que el diseño de Carolina Herrera ayuda. Aun así, hay que saber llevarlo.

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“Los genios no deben morir”

“Los genios no deben morir“, os sonará la frase. La cantaba Ana Torroja-Mecano al hablar de Dalí, y siempre vuelve a mi memoria cuando algún genio se marcha. Ser genio es cuestión de pasión, de lucha, de capacidad de cambio, de diferenciarse por valentías o por actos del resto de los mortales. Ser un genio es ser único en la memoria y en la historia. Nelson Mandela era un genio, sin lugar a dudas.

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Miguel Poveda… ¡GRANDE!

Es un poco tarde, lo se. Las impresiones hay que darlas en su momento, frescas, la mía llega a destiempo. Llega cuando he comprendido que los aromas de anoche, a romero y albahaca, a sentimiento y arte, que esos aires ya no se irán. Estas letras llegan cuando, después de escuchar mis recuerdos recientes y lejanos, puedo afirmar lo que intuía, que el concierto de anoche, el “Intimo” concierto de Miguel Poveda, es el más grande de todos, tanto que la palabra grande se me queda pequeña.

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La cultura del vacío, ¿de verdad es necesario?

Es posible que ciertos pensamientos sean cosa de mis años, que ya se van acumulando. Pertenezco a una generación que vivió esa “transición” en la que pasamos de los besos prohibidos al “destape” en cuestión de minutos. Porque sí, porque hacía ilusión, porque había ganas acumuladas, porque cualquier represión genera este sentimiento. Se luchó por conseguir la libertad, la igualdad de derechos entre hombres y mujeres, la naturalidad y aceptación del cuerpo, la identidad sexual como derecho. Y, hasta aquí, como declaración de intenciones, merecía mucho la pena.

Os cuento ésto porque hace unos días, un compañero de Facebook colgaba un enlace del último vídeo de Miley Cyrus-Wrecking Ball (video), sorprendido se preguntaba qué había sido de Hannah Montana. Días más tarde llegó a mis retinas otro vídeo, otra perla, en este caso de Rihanna-Pour It Up (video). Y la lista podría seguir. [Read more…]

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La tierra llora…

Hoy me han despertado las gaviotas, más inquietas que de costumbre, o puede que la inquieta fuese yo. El repiquetear de la lluvia contra la ventana me contaba que la tristeza ya lo había cubierto todo.

Anoche todos fuimos testigos, en mayor o en menor medida, de un accidente ferroviario sin precedentes. Las viejas piedras de nuestra vieja tierra rompían en llanto, se abrían brechas en sus raíces imposibles de curar. Y no se si porque somos un pueblo duro, rodeado de costas empedradas y traicioneras, escondido en la esquina del fin del mundo, un pueblo que crece entre nieblas y bosques espesos, no se la razón, pero este pueblo mío se ha entregado en cuerpo y alma desde el primer instante, y ahí sigue y seguirá. Siempre lo hace, no es la primera vez que lo demuestra (por desgracia). [Read more…]

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Una sorpresa dentro de una carta…

Me gustan mucho las cartas. Las abro con mucho cuidado, como si las prisas pudieran dejar escapar su contenido. Me deleito en la forma en la que el sobre fue cerrado, en cada uno de los pequeños detalles. Y ya con la carta en la mano, el tacto del papel, de algún modo, consigue acercarme a quién la ha escrito. Es algo personal, es su letra, suave o presurosa, firme o insegura. No solo hablan sus palabras, también lo hace su pulso. Me gustan mucho las cartas. Curioso que lo diga cuando os escribo desde aquí, me vais a  permitir esta pequeña incoherencia.

unknown girl – dibujo de mi hermana Cris – crisvillamar.blogspot.com.es

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Angelina…

Llevo varios minutos sentada delante del teclado intentando encontrar un título para este post, pero no puedo, me resulta imposible. Se me ocurren frases tontas, o tontos tópicos. Mejor dejarlo así.

Este martes la actriz Angelina Jolie le contaba al mundo que se había sometido a una intervención quirúrgica, una doble mastectomía preventiva. Tuve que sentarme, como mujer, como ser humano, tuve que sentarme. Mas tarde me he ido enterando de los pormenores, tres largos meses de intervenciones. Su madre, fallecida con 56 años, después de haber luchado toda una década contra un cáncer de mama. Una probabilidad del 87% de padecerlo, y del 40% de que fuese de ovarios. Seis hijos pequeños, un marido. Una familia. Una vida. Y no puedo hacer otra cosa que admirarla, y esa palabra me resulta pequeña, así que voy a explicarme mejor. [Read more…]

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Madeleine Peyroux, la belleza del talento

La pasada noche tuve el privilegio de asistir al concierto que Madeleine Peyroux (Georgia, 1973) ofreció en Coruña, dentro del ciclo Jazz in Blue. Acudí sola. Es una costumbre que he adquirido con los años y que pongo en práctica cuando, en un acto de delicioso egoísmo, lo que está a punto de suceder lo quiero solo para mí. Y así fue, solo para mí, porque desde mi asiento en segunda fila más que escuchar, podía sentir, apreciando todos los detalles, cada giño hacia sus compañeros, su respiración profunda o agitada, su risa juguetona, o el golpeteo de las manos del pianista sobre el teclado. Pero, sobre todo, pude conocerla a ella, sin artificios, a ella sobre el escenario, a ella y a su talento, el mejor vestido posible para cubrir de belleza nuestra humilde humanidad. [Read more…]

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Día Internacional de la Mujer Trabajadora… para mi Abuela

Esta mujer se llama Jesusa Chamorro y es mi abuela (materna). Nunca encuentro palabras para hablar de ella, ni tan siquiera en mi mente. Puede que sea porque, a pesar de los años que ya han pasado desde su partida, todavía se me quiebra la voz; quizás sea porque la memoria es una compañera que va por libre y amolda los recuerdos a los sentimientos conservados; o puede que, simplemente, no existan palabras capaces de contar una vida.

Y no voy a contaros la suya, pero si el motivo de estas letras. Son tiempos duros, eso es más que evidente. Falta trabajo, sobran piedras en el camino y nos tiembla la fe. [Read more…]

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Cuando el maquillaje se convierte en arte – Los Miserables

Decenas de imágenes regresan a mi memoria más reciente, mientras escucho de nuevo la música de Los Miserables (Tom Hooper – Reino Unido 2012). Y voy cobrando consciencia de que esas imágenes ya nunca abandonarán mis retinas. Esos primeros planos de personajes desgarrados por tragedias propias o ajenas, ya son míos para siempre. Es lo que sucede cuando una imagen deja de ser imagen y se convierte en historia por si misma. Cuando sus artífices, con sus dedos constructores, son capaces de traspasar a la pantalla una vida entera en cuestión de segundos. Y, en ocasiones los instrumentos de esos artesanos son humildes: paletas de colores, pinceles, polvos, barras de labios…

Y, aquí y ahora, no pretendo hacer una crítica de cine, no es mi propósito. Lo es compartir mis impresiones acerca de una de las facturas artísticas más dignas que he visto en mucho tiempo.

 

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Mi querida Audrey:

Ayer, 20 de enero de 2013, se cumplieron veinte años de tu partida. Pero por más tiempo que pase no puedo evitar acordarme de ti constantemente. Y no puedo evitar preguntarme si, en algún momento, serías consciente de la fuerza con la que tus delicados pasos grababan para siempre sus huellas en la memoria de todas nosotras, de todos, en realidad. No lo creo, al menos no lo parecía, porque por más cámaras que te enfocasen, por más fama que alcanzaras, por más premios que reconocieran tu trabajo, nunca te desprendías de esa encantadora inocencia, de esa pícara dulzura, de ese ángel que habitaba en tu mirada. [Read more…]

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Marilyn Monroe, mi pequeño homenaje

Os voy a pedir que me permitáis tomarme la licencia de no hablaros de ningún producto, tratamiento o similar. Hoy quiero dedicarle un pequeño espacio, en mi pequeño espacio, a una de mis actrices más admiradas, diría incluso, reverenciadas: MARILYN MONROE.

Ayer se cumplieron 50 años de su muerte. Tenía 36 años. Había llegado al punto álgido de su carrera, tenía el mundo a sus pies, lo tenía todo… ¿o no?

Siempre ha despertado mi curiosidad que se cambiara de nombre. El suyo, Norma Jeane, no era nada extravagante como para tener que destruirlo por completo. Pero, leyendo un poco más sobre su vida, sobre su infancia, no puedo evitar preguntarme si, al borrar su nombre, no querría también borrar su pasado. De la misma forma que esos ojos, eternamente maquillados, terminarían por convertirse en la perfecta coraza que protegería el estado real de su lacónica mirada. [Read more…]